unas pares de pisoteadas y un yeso en un recital de calamaro, con fito y vicentico de invitados

sin la izquierda por un tiempo, vengo con otro post futbolero. no es que no quiero escribir, sino que no puedo.
pero básteme decir que tengo mil historias, un libro de fotos y dos o tres personas que me gustaría volver a cruzarme arriba de algún bondi. porque a nadie conoces mejor que arriba de cualquier colectivo.
y si no me creen, ya van a ver. nuevamente la vuelta la dio un chico, en la de un grande, otro 13 de diciembre.
sin saber de justicia ni de tiki-tiki, banfield gano perdiendo. ñubels alentó todo, llenó su cancha y aplaudió con amargura.-

cómo arruniar un tema de los ramones para levantarte minitas a las que les encantaría irse de mochileras a bolivia

te acordás de spiderman? si? buenísimo, porque recién lo vi, sin la máscara y en triciclo.
iba cantando a los gritos 'á. mover el culo, á. mover el culo'. su vil madre lo reprendió por su léxico inapropiado, pero spiderman no se calló y continuó.
la madre estaba cansada y lo retó: "no digas más culo!"... pero si se pensaba que con ese reto lograría silenciarlo estaba muy equivocada, porque nuestro pequeño superheroe es más astuto: corrió con su padre mientras le decía "papá! mamá dijo culo!"

cuando no pegás una ni con la gotita, el pulpito o uno de los cienmil tipos de uhu que tienen en desalvo

realmente no se si contarlo, pero recién miré por la ventana y vi a spiderman en el patio del vecino.
estaba jugando a la pelota, tenía la máscara en la mano y aproximadamente unos 4 años.-

conversaciones de 3 de la matina a las 12.01 con tus hermanos

g- yo quiero ser mago
a- eso es una mierda, yo quiero ser vampiro. es lo mejor
silencio
g- cual es tu top five de personajes de harry potter?
a- el uno, porque es del pincha
g- de personajes bobo...
a- el otro día estaban hablando con willy de qué patronus tenía cada uno...
g- el de ron es un galleon, porque es pobre
risas
a- no sabés lo que hizo gighlioni el otro día...

a veces te pasa que aunque no hiciste un carajo en todo el día, estés complicadísimo con la facu y que el técnico de tu selección sea un duque (como diría holden), la historia termina bien.
no tengo idea de cómo poner una charla con mis hermanos en palabras. imposible traducir el tiempo que no los veía, el aprecio que les tengo y lo poco que lo podemos demostrar (somos varones, por dios).
si pudiese encriptar esta habitación oscura, este gallego borracho que no se calla más y las anécdotas de capusotto en unas cuantas palabras, lo haría y lo subiría a mi blog, sin duda.-

las ultimas maderas flotando de un fin de semana para el olvido (futbolísticamente hablando)

cualquiera te hubiese dicho que el partido estaba liquidado o, por lo menos, eso venía pasando. pero, aunque te lo diga santander, al futbol no le gusta la lógica.

una jugada intrascendente, un contragolpe desprolijo y apurado, un arquero que se planta bien y una que pelota sale volando diez, veinte, treinta y pico de metros, sin saber que solo una persona en el mundo podía hacerla gol (porque cuando la pelota y un goleador se cruzan sucede la magia).

esa persona en el mundo se llama martin palermo y, casualmente, se la encontró en pleno cabezazo y la despidió con amor. por eso la pelota viajo esos diez, veinte, treinta o cuarenta metros con la certeza del destino, para ir a descansar al fondo de la red, justo donde a palermo le gusta dejarlas.

para los que son hinchas de tigre por un tema de arctic monkeys

borges lo puso en palabras de josé hernandez, y éste, quizás también por vergüenza, en actos de un par de gauchos matreros, peleadores y quierovalecuatro, pero siempre con mucho corazón, con razón y malevaje.
a algunos les hace falta escuchar el sonido del chajá en el ojo de la tormenta, a otros leer seis o siete palabras de yeats, o quizás sea un perfume especial
a algunos por ahi nos basta con un par de números, una canción y una vuelta al 68, o el triunfo de la primavera.
lo que está claro es que es el destino de cada quien -que no dura más que un momento y que, a la vez, es para siempre- lo hace a uno, en vez de ser hecho por uno.
y sino, qué haríamos todos nosotros si el gato garabatto no durmiera más dentro de un zapato y quisiera una suite en un cinco estrellas?

esas veces que sentís que estás listo para dar libre Calle con cacho castaña

la calle corrientes abarrotada de los ángeles de hace 2 años que nunca terminan de serlo. la calle lavalle llena de los turistas y rascas de siempre. y los puestos de revistas con las indicaciones más precisas, para variar.
"agarrás por esta, hacés una cuadra, doblás a la izquierda, cien metros y ahí lo tenés. el mejor. dos plasmas, todo tenés. lo mejor"
una panchería rica en licuados varios calientes y, como lo había prometido, una gran plasma, y el partido. pagué mis 7 pesos por un jugo de naranja y me entregué al circo.
Después de 2 gritos un señor estacionó su bandeja en mi mesa y ahí se quedo. Cuando salí del partido ví que se le había caido un poco la ensalada de frutas y, te juro, me partió el corazón. era un abuelito total. le ofrecí varias veces ir a buscarle servilletas, y hasta inventé favores que le podía hacer. después de unas cuantas negaciones me empezó a preguntar por el partido. "si, los estudiantes son buenos. hace poco ganaron algo importante, en serio puuuuu"
me contó que de chico, a los 19, era el capitán en su equipo del bachiller. que vino del perú y, sin olvidarlas, cambió sus tierras por un título de medicina en la facultad de buenos aires. hizo los 6 años de un tiron y le daba clase a sus compañeros. dió conferencias por todos lados y lo persiguen de los laboratorios porque, entre íntimos, es el mejor médico del mundo. porque el no receta, nono. el prepara. en serio, vos por ahí no me crees, pero es el mejor medico del mundo, cura todo. y así todo el resto del partido.
era de esos viejos copados, entre puntano y patch adams, entre favaloro y sandino. me contó de su vida, de sus estudios, de lo mal que se juega al futbol ahora y de que el era el capitán de su equipo, a los 19 años en el bachiller. que era el mejor médico del mundo, y que además lo perseguian los medios, porque el atendía todo, no solo el cancer, los tumores y los quistes. y en sus cuarentaypico años de ejercicio tan solo tiene un certificado de defunción, y que le dicen "el doctor de los pobres" y "el salvador de los casos perdidos". qué es pastor hace 20 y que con dios se puede pelear al maligno. que justo justo la semana pasada le cambió las pilas a su reloj, y que no le importa que sea trucho, porque total para qué querés uno mejor? igual tiene otros relojes que le regalaron, pero justo ahora se le viene a parar. seguramente está sucio.
me dijo que estudie y que lo haga con vocación porque sino no sirve. que me ponga y que me lleve lo que me lleve, y que esté tranquilo, que los nervios hay que dejarlos afuera, porque por ahí es donde entra el maligno.
vimos el partido del pincha y un rato de argentinos, y entre charlas de vida con un desconocido total que no encontró sus panfletitos para dejarme y un jugo de naranja bastante caliente, me volví a enamorar de buenos aires, de la gente que alguna vez invadió el obelisco y de esas fotos para turistas.
me dijo que se llamaba Narvaez, que había dado cátedra y hecho radio, que tenía ochentaipico y que sí, parecía mucho más joven porque tenía el secreto para rejuvenecer y que, si algún día andaba por ahí, nos ibamos a volver a encontrar. me dio la mano y se perdió entre las sombras de lavalle y suipacha.-

qué pasó con So desde que las preposiciones hicieron rancho aparte y la dejaron sola (qué tienen durante y mediante que no tenga yo?)

hace casi un mes que no aparezco por aca. si bien escribí un par de historias de vida, el blog se encargó de borrarlas sin importarle mi poco tiempo.
ultimamente es época de finales, todos los dias y después, y el tiempo desde siempre tirano. sumale a esto que tu culpabilidad rasca cielos y los edificios le quedan por los tobillos, y tenés un mes casi desperdiciado.
quizás mercurio está más cerca de la tierra o es que yo estoy particularmente sensible, o es simplemente que plutón está particularmente brillante, pero puedo sentirme mal y culpable por todo.
hoy, sin horas de sueño ni gramos de almuerzo, me tomé el 159 2 y le pedí hasta cabildo y pampa, como siempre, y me quiso cobrar 1.75, como nunca. le pregunté, con respeto y buena onda, que si estaba seguro y, mientras me abria la puerta, me dijo que si no le creía que me baje y me tome otro.
por suerte atrás venía el otro y le pedí 1.25, lo de siempre, y me entregué al asiento y al motivo visual del hombre en la ventana del colectivo. 2 o 3 semáforos después, en una de esas apasionantes charlas de colectiveros, escuché "cuanto te pidió el de rojo?". y todavía no te puedo creer. nos había esperado para ajusticiarme, por 50 centavos que en su vida va a tocar. por suerte el chofer personal que el azar me había destinado era bastante mejor onda y no me dijo nada. como sea, las 30 cuadras siguientes fueron puro remordimiento y algunos semáforos de miedo. antes de bajar le fui a preguntar y me dijo que en realidad era 1.50, pero que estaba todo bien. de todas formas le pedí perdón como para todo el viaje de vuelta.
cuando me bajé crucé mal la calle, una de las cosas que más me gusta de mi vida y, me hace creer que, mantiene vivo el espíritu de la revolución que todo el tem cree muerto. mientras cruzaba apareció una bocina de la nada, un auto que la seguía, un "pelotudooooooo" y un una mano afuera.
el taxi frenó en la esquina a buscar gente, asi que me apuré un poco y le pedí perdón. creo que si le pegaba un tiro lo sorprendía menos, pero me dijo que estaba todo bien.
si hay algo que no puedo tolerar en el mundo es que un taxista que casi me mata y un par de colectiveros que por poco me estafan (y por poco) estén enojados conmigos y, sobre todo, que le cuenten a la familia, de sobremesa, que hoy se cruzaron con un pelotudo bárbaro vestido de rojo.-

hola.

manual para extrañadores y extrañandos que no se dan cuenta, pero que bien lo saben

él ya no sabía cómo cortarse las uñas, ni cuáles. ella le prometió el oro bendito de los aztecas, los secretos que calla cuzco desde los tiempos de cortés, los abrazos de desconocidos por las callecitas de río y poner sus pisadas junto a las suyas en la isla del sol.
entre portugueses improvisados y españoles de guapo y castilla, se hizo entender. cada noche, algunos días, y por ahí alguna que otra madrugada. ella siempre le aseguró que durante esas horas de hotel no se perdía ninguna excursión ni dejaba de lado ningún museo.
por eso mi papa ,entre pestañas de futbol y noticias de la capital, siempre se deja páginas de hoteles de centroamérica, se sabe todas las características y es el más contento de todos, aunque nunca le traigan regalos.-

de números míticos, de cifras mágicas y todas esas cosas que uno no entiende

y cuando pensaste que te habías llorado todo hasta cabildo y juramento ida y vuelta, llegás y ves a la bruja abrazando a bilardo, con todas sus tardes, de pibes, de asados y consejos, pero sin saber qué decirse.
creo que me van a llamar de jefe de cátedra de tem, te lo juro.-

cuando todo, pero absolutamente todo, se reduce a una sola palabra que le hace justicia a todo el tiempo que te aguantaste sin siquiera pensarla

podría escribir páginas, libros, una nueva historia, obviando revoluciones sociales, agujeros en la capa de ozono y algun que otro ataque terrorista al gigante de turno, u otros legales contra algún país chico que alguna vez supo ser del eje.
podría llorar toda la noche y no salir de casa. podría llorar toda la noche afuera, con estas personas a las que no le importa un carajo la lluvia, la champions ni que messi sea el más caro del mundo.
podría intentar explicar por qué SI hay que creer en brujas, porque que las hay, las hay.
podría intentar escribir lo que estas personas hicieron con los pies, no para mi, ni para ellos, ni para nuestros viejos, ni los abuelos, sino para nuestros nietos.
todos los domingos de la plata retumbaron en brasil para la gente que no sabe decir "chau" y que llora un "hasta luego"
podría simplemente decir gracias, o incluso callarme la boca. pero te juro por dios que todavía no me di cuenta de nada. porque todavía no terminó, porque todavía tengo miedo de que no entre el cabezado de lentini, y el temblor del travesaño no se si me va dejar dormir
cuando todas las palabras se te escapan, porque están de más y, sobre todo, porque están de menos
por eso, a casi 60 años de 1950, en la copa numero 50, se repite la hazaña y el negro jefe esta vez habló por todos sus años en peñarol, dijo que los de afuera eran de palo, se vistio de rojo y blanco y de nuevo reinó en américa, para los que se acuerdan y para los que nunca nos vamos a olvidar

permiso roos, estoy seguro que sabés de qué estoy hablando

Como un cielo de verano, como el trueno de un tambor,
con la cara del murguista cuando baja del camión.
Asomando por el túnel dominando la emoción,
a la cancha la celeste... Al boliche de la esquina, cerca del televisor.
Vamo´.. Vamo´arriba la celeste!!
Vamo´... desde el Cerro a Bella Unión
Vamo´... Como dice el Negro Jéfe, los de afuera son de palo
que comience la función.
Vamo´... La de ayer y la de hoy
Vamo´... Los championes de los pibes,
los botines del 50, "rocanrol" y bandoneón.
Cuando juega Uruguay corren tres millones,
corren las agujas, corre el corazón.
Corre el mundo y gira el balón, corre el pingo de la ilusión
Como un augurio de aquella canción
Vamo´... hacha y tiza y mostrador.
Vamo´... Que la historia está cantando con el ritmo de La Teja, con la fuerza de la Unión.
Con la pinta de un gorrión, Vamo´...
Con linaje de rebelde, sin mas gala que su vuelo,
con destino de campeón, asomando por el túnel,
dominando la emoción, a la cancha la celeste.
A las páginas de gloria, escalón por escalón.
Que la copa está preciosa, la tribuna la reclama
Uruguay que "no" ni "no"

hold it, caulfield

a mi abuela le encanta españa, aunque solo vivió allá 2 o 3 años, pero es de esas personas que les encanta su procedencia, su pais, sus raices, etc. entonces vive llamando o yendo al centro gallego a no se muy bien qué. hace un tiempo me dijo que había un concurso literario para "nietos de españoles", en realidad debe ser un concurso para cualquiera porque estoy seguro que a ningún español de ninguna forma en el planeta haría un concurso solo para nietos, como sea. es un concurso de relatos, y el premio es de como cinco mil euros, si, es mucho, asi que ya me suena irreal, y me dijo que me ponga a escribir, como si yo pudiera ponerme a escribir un relato de cincomil euros.
le dije, obviamente, que no iba a hacerlo, porque no puedo. todas esas cuestiones de la inspiración, la obligación a escribir, la constancia, etc. porque, en serio, no puedo mantener un blog pedorro y se piensan que voy a poder escribir un relato? y no solo un relato... un relato de cinco mil euros.
sinceramente no me considero una de esas personas que escriben relatos de cinco mil euros, ni de primeros premios, porque directamente no escribo relatos, llevan demasiado tiempo y hay tantas cosas pasando en el mundo que no me puedo encasillar en un solo viaje, es como dice sabina del pirata cojo "con un poco de imaginación partiré de viaje en seguida a vivir otras vidas, a probarme otros nombres, a colarme en el traje y la piel de todos los hombres que nunca seré". esa frase me llevó a considerar la actuación, porque definitivamente nunca voy a ser mucho, y qué pasa si quiero ser pintor del renacimiento, muralista mexicano, hijo bastardo de ceauşescu, valiente en el médico, o director de clase B? pero creo que en esta vida tampoco me cabe el papel de actor de segunda, así que soy estudiante de la fadu, de momento, obviamente
como decía, no me considero de esas personas que escriben premios, no me siento ni escritor de menciones especiales. ni de mensiones especiales en algún chiste malo del chavo.
creo que mi mayor problema es que no se escribir nada más que algunas cosas por aca, o en algún cuaderno. no se ni de poesía ni de métrica, ni de ritmo ni de trama, solo soy como el cumbio de esta eterna moda de las catarsis. por ahí si soy un buen escritor de frases para paredes de museos, o de entrevistas a intelectuales, pero como no tengo chapa soy un desastre. pero sí, siempre escribo la mejor frase del mundo, hasta que la leo escrita.
pero bueno, quizás escribo una frase increible, que sintetize una aventura de amor, miedo y fraternidad en tiempos de revolución y presento un relato minimalista. y lo primero que hago es hacerme gold en el fotolog. no estoy jodiendo.-

L.L.: "en serio, creo que lo mejor es que no hablemos más... pertenecemos a mundos diferentes" - Superman: "..."

él es una de esas personas que no saben para donde ir, cansado de dar vueltas, se queda en el mismo lugar de siempre. aterrado y completamente desinteresado por el eterno retorno, creía en la revolución para ser parte de algo. ni de acá ni de allá, no hay "él" en "equipo" ni en "nosotros".
leía harry potter y contemplaba con asombro cualquier truco de magia, para creer en algo.
de los remedios caseros para los nombres de mujer, tiene sobredosis de memoria, donde el pasto es más verde.
cazador de arcoíris, si le hablás de cualquier cosa, por ejemplo arróz, va a leer de arroz, se va a interesar, se lo va a tomar en serio, porque siente que encontró un punto de conexión y un lugar seguro, entonces va a aveirguar qué tipos de arroz hay, y cuando te vea hasta te va a hacer chistes de arroz, te juro. hasta la historia del arroz va a buscar, y se la va a saber de memoria, no solo de wiki eh, libros. bueno por ahi no tanto, pero wiki Y google, seguro.
lo quiero tanto, me dan tantas ganas de abrazarlo y llorar con él que hasta casi me importa ménos dejar de ser copado y rudo y hacerlo.-

la gata flora festeja en liniers y en patricios llora

si te soy sincero detesto tanto a velez como a huracán, pero no soy de los mala onda. es un "prefiero que no". por ejemplo, hoy toda la familia estaba con el fortín, por amigos, por leiva, y porque nos cae menos peor.
un partido muy serio para todos, con mucha puteada y otra tanta bombeada. pócos árbitros hubiesen sido peor elección. pero lo que más pesaba, más que la cinta, la localía y las canchas llenas, era la ilusión de unos y el deber de los otros:
velez sarfield llenó el amalfitani y cedió casi cinco mil almas a los que se atrevieran a ver, mientras que el ducó se llenó de esperanza para todos los que lo miraron por tevé (del estadio).
los ángeles de cappa tocaban de primera, firulete y bicicleta para "el mejor del torneo". velez, "el más sólido" te vacunaba 1 a 0, con o sin culo, pero sin perdonar y sin vueltas, excepto la del final.
el año pasado conocí a una quemera en la facu, gente que conoce al ducó desde el barro, que le sonreían los ojos cuando me dijo "este año es el centenario y vamos a hacer una re fiesta, va a tocar la renga. todo". supongo que 100 años no es nada (siempre que lo multipliquemos a gardel por 5), los abuelos querían enseñar la gloria a los nuevos, con un par de toques, entre puteadas y gritos, volver a sentir lo que no se dice.
pero la codicia del "6to grande" lo obligó a ir para adelante, con la chapa nueva y al día, largó la final, dura, trabadísima. sin juego lindo ni solidez, velez le perdonó un penal al globo, y los de patricios devolvieron gentilezas en orsai.
sobre el final, cuando todo parecía resuelto, cuando todo huracán tenía una sonrisa en la cara el destino dijo cruz, y el referí recordó algún penal que no cobró y dejó seguir, para que grite toda la gente del fortín. después de ahi fue caos, no estuve ahi, pero no me acuerdo con certeza que pasó. aunque no se a de mi agrado, me rompió el alma ver a cappa llorar, a la gente que no olvida querer recordar sin poder.
y para el pesar de muchos, el puedo pesó mucho más que el quiero y huracán se fue a casa, con siete y medio en las manos, rabia, puteadas para todo aquel que quiera oirlos y sobre todo para los que no quieran. con puños en las manos los jugadores festejaron el subcampeonato y con sangre en la cara velez dio la vuelta, otra vez, en su estadio.-

cuando es, dentro de todo, seguro cantar las canciones de jaime roos

hace rato que no aparecia. si el tiempo es tirano, la facu es hitler despues de ver un video de skate que no te podes creer.
estuve usando cuadernos a falta de teclados, y de a poco irè haciendo el tape to film para que uds. aburridos biandantes puedan pasar gratos momentos olvidando la influenza, las elecciones y vuelvan al placer del té y la poesía de las medias

en verdad poco entiendo de política, y mi interés no logra acercentarse, supongo que es una generación fuertemente marcada por la indolencia y una resignación implícita.
nada sabemos de lucha, menos creemos en los partidos y la idea de cambio es válida de lunes a viernes, menos feriados y con la etiqueta y el recibo. por favor. gracias
de todas formas, con la poca información que tengo creo que hice una gran campaña:
según tengo entendido Francisco De Narvaez es de extrema derecha, super bigote, super nazi.
entonces podríamos decir que: Fito De Narvaez - No se si es BAires o Berlín
si ya se. es muy bueno. espero que nadie se lo tome en serio porque está todo bien.-

escribir sólo agua por diez días

si supiera exactamente como transmitir eso, que definitivamente no es el extracto, que esta en el olor pero no en el gusto, que te queda pero que no está, que siempre te acordás pero no sabés bien cómo, supongo que es la esencia. si supiera de cir eso no condensaría horas en tres renglones locos.
igual sospecho bastante que por aca está. y que aunque sea el final sigue ahí, en todas tus fotos de facebook y es lo primero que aparece en el CV.-

si no le mandas este post de blog a todos tus contactos tu amad@ morira de sed en los próximos 7 días y tú lo verás por webcam

últimamente estoy muy tentado de iniciar mi primer cadena de mail, porque todas las que vi hasta el momento son una mierda:
las que son tristes son tragedias griegas actualizadas, desapariciones, enfermedades, varias.
las que son cómicas están en un odioso gallego, un detestable neutro, o incomprensibles dialéctos varios latinoakas, y por más ganas que les pongas no te reís.
las de amor me rompen el corazón, me matan la novia, te pudren el rancho y escupen el asado a menos que dediques tu vida a llenar casillas de mail por amor. que si funcionara todos los haríamos, quedate tranquilo.
las de información, denuncia y secretos de estado, pierden toda seriedad con el FW: del asunto.
además de que todas son eternas y cualquier cosa es mejor que desperdiciar tiempo leyéndolas.

asi que dentro de poco, muy poco, voy a empezar las mias, que son gratis, lindas, simpáticas y van a tener un loguito de sorpresa y media.-

el entimema que bakhtin no se atrevió a plantear en sus últimos escritos

hace un rato hablaba con mis padres, de casarse, de ser grandes, de amores y desamores. siempre con miedo, siempre con ganas. mientras de fondo, las jugadas mejores de la fecha en futbol de primera.
recien me entendìa con la gata nube y la almohada, los tres nos dimos cuenta que se hacìa imposible el descanso. pensamientos atravesados, circulos viciosos que tienden a la elipsis y que cada vez crecen más. el miedo a la prueba, y sobre todo al error. le mandé un par de mensajitos a kuhn y popper pero no saben bien que decirme, o no tendrán crédito.
soy como el peor amigo, soy manguero, me mando cagadas mayoristas, no me callo cuando debería y hago callar cuando no. soy un hombre sin arma ni pies durante la guerra.
el primero que te abraza cuando hacés el gol para tratar de sentirse parte de algo
el eterno amigo de la banda, que te va a ver y se sabe las canciones, que hace dibujitos en el cuaderno y no sabe disociar
que se acuerda de vos, y te tiene el en celular "por si algún día". cristalería embalada sin el "fragil" en la caja, pero si con el paragüitas.
un vaso de agua mientras dormís y un pellizcón cuando estás soñando
el último en empezar a comer y el primero en levantarse para lavar
tu remera preferida después de años de sol y las bolitas de tu sweater. el olor a humedad del placard, la oscuridad y el mismo monstruo
tan útil como las cartas que no encuentran sus mazos en los cajones. una decepción bajo el arbolito de navidad, y una sonrisa por compromiso en los zapatos de reyes
un "todo bien" en el pasillo, un "que hacés como va?" en el bondi y 2 horas sin hablar.
un lingüista de potrero que se dio cuenta que: la relación de pareja es un campeonato de futbol
siempre empezas sin saber qué va a pasar. soñás el campeonato y ni querés pensar en la copa.
muchas veces peleas la mitad de la tabla, otras sos contador y no dormís por el fantasma del fondo. y otras hay, cuando estás arriba de todo y no sabés que hacer con la sonrisa.
pero el campeonato es largo aunque el torneo sea corto, las fechas son chivas y todos queremos lo mismo.
pensando un poco me di cuenta que la clave la tenía el Doctor, con su shotgun-wedding, su vida sacrificada y feliz, y sus copas del mundo: hay que ser mas resultadista sino, de quienes se acuerdan después?
hay veces que te vas puteando porque no les hiciste 10 más, hay otras que vas ganando y terminás sufriendo.
pero soy pincha rata, de los que seguimos al pie de la letra a almafuerte, que perdemos hace 90 minutos y vamos a buscar las pelotas cuando las esconden, porque le metemos con toda y en el descuento recién está arrancando.
por eso, también hay veces que estás haciendo una entrega para la facu para el otro día, pero igual te vas hasta la cancha de argentinos, solo y corriendo, sin entrada ni monedas.
llegás tarde, te comés 5, pero igual cantaste todo el partido. y aunque en el momento los odias a todos, a la semana te das cuenta que no era tan grave, que el partido a ganar era el de la sudamericana, y que, pase lo que pase, te llevás la bandera al cajón, y no entregás la casaca ni aunque te la quiera sacar la guardia imperial.-

lo que lakoff y johnson no se atrevieron a publicar

tomémonos dos segundos para pensar en la oralidad diaria, en este cronolecto tan cancherito y porteño de los argentos, donde los machos son giles, todos tenemos el puerto, el obelisco y contraflor al resto.
pero hoy no estoy para hablar (directamente) del argentinaje sino, particularmente, del uso de metáforas futbolísticas para pensar la vida. para nada intentando agotarlas, sino dejar un pequeño planteo que puede parecer esclarecedor para las profesoras pelotudas de guión que no entienden que la jerga futbolera es pura catacresis
para empezar, damos por sentadas un par de metáforas que estructuran de base como:

-la homosexualidad es una enfermedad o equivocación
(entendiendo la homosexualidad como puramente masculina)

de aquí podemos desprender que ser puto es malo, inaceptable y erroneo
entonces vemos como siguiendo un encadenante lógico llegamos a conclusiones tan bonitas como:

Los de mi equipo son heterosexuales -> Todos los demás son homosexuales, por lo tanto:

-"Los del dragón son todos putos"
-"Cole chupapijas"
-"Esta tarde nos cojemo' a los borrachos del tablón"
-"Al docke le rompimos el orto"

siguiendo con esta linea de metáforas que nos estructura diariamente, vemos que la violencia prima porque:

-el futbol es una batalla
-los partidos son una guerra

la prueba más clara de esta es que los puestos en la cancha estan nombrados como si de un combate se tratase: defensores, volantes, volantes ofensivos y delanteros o atacantes.
las metáforas como "vulnerar la valla rival" o "clavarle 5", son moneda corriente, y qué hacen los delanteros con la pelota avanzando al arco enemigo? los delanteros atacan. los defensores defienden. si nadia, no hay otra forma de decirlo. por lo que dejo abierto al planteo sobre estas metáforas, ya que no hay otra forma de designar las acciones dentro del campo de juego.

también podríamos eternamente proseguir con:

los goles se hacen > los goles son algo preciado > hacer goles es bueno, recibirlos es malo

ahora claramente comprendemos cuando oímos en el transporte público:
-"esa mina es un golazo"
-"chicos, hay milanesas de pollo con papas fritas" -"uh, golazo de media cancha"
-"nooo... esa mina es un gol en contra"
-"aprobar PyP es como hacerle el gol del diego a los ingleses"

ahora invito al lector a evaluar sus discursos y proponer nuevas metáforas para colaborar con este escueto análisis, que el klan K no quería que se publique, pero aquí estoy y me les planto, porque las palabras son nuestras, usémoslas como papel para hacer un avioncito, como patacones para pagar lo que fiamos en el almacen y si queremos para empapelar nuestra pieza.-

finalmente sale a la luz lo que saussure siempre quiso ocultar

estoy cansado de que nos rijamos por sentencias tan estúpidas y asunciones como las siguientes:

-ser único es bueno
-ser distinto es bueno
-ser loco es bueno
-ser loco es único
-ser distinto es único
etc.
-hablar de drogas es canchero.
-bizarro, flashero, etc. designan cosas "raras"
-drogarse insufla la locura

de lo que se desprenden cosas tan torpes como

"no creo que me entiendas"
"estoy re loco"
"la peli es medio bizarra"
"que colores flasheros"
"igual yo estoy muy rayada, no te hagas problema"
"chicos, no hablen de drogas si no van a convidar" (dicho por un profesor)
mil dosciento veintitresmil chistes fáciles, y variaciones de lo mismo

por favor toro, volvamos al período oscuro y olvidémonos de todo hasta el próximo iluminismo, porque me ningunean la locura, y nadie entiende el gran potencial que tiene. somos todos sotas. y la locura te guiña el ojo del otro lado de la mesa, papá.

la vez que te metiste un papelito en la oreja y hubo que llamar emergencias, te sacaron de clase y se te salió antes de que lleguen

está de moda y es poco original, pero a un tío abuelo acá le decían gallego y en españa americano. los de acá me tratan de varela y los de allá de belgrano

las vinchas de espinas eran la última moda en el abasto bíblico entre jesucristo y sus apóstoles flogger

mucho no disponible y tecleo arbitrario y descargador, mucho tiempo y poca respuesta
con tu moda tan setentosa pero tu facebook siempre up to date
todo un año de cimientos para dejar tirantes bastardos y vástagos secos, y que el invierno haga el resto
indolencia, incomprensión, injustificación todas palabras que empiezan con in, menos rintintín
ni siquiera eso te causa gracia, aunque no debería. y exáctamente por eso.
ya el placer por lo prohibido no arranca manzanas, no escuchas más serpientes, ni siquiera a la de slytherin, ni te divierte jugar a ser judas ni el msn de caín
será el cambio de estaciones, serán los hemisferios cambiados, con su primero de septiembre y su cálido junio
será que el continente perdido quedó viejo y sin brillo. habrá que pedir prestada una ontogenia sin raices confundidas ni caminos que eternamente se bifurcan
como dijo joaquín, península histérica, con su bandera de rabia y migraña. con su amor que todo lo justifica, y su dolor que todo lo oscurece. a decir adios, parece, que querés empezar a jugar, pero te digo más, no me callo un carajo, porque parece que no sabés aguantar los trapos y corrés aunque digas que te plantás.
no hago lo que decís y hace rato que no lo que hacés. pero querida rose, mirá que el titanic se te hunde y jack está viajando en primera mientras mira el roland garros de local
mucho pasado necesita mantenimiento. y antes de que formatees mejor hacé un backup, porque sino tu correo te va a tratar de sr./sra.
de corrido y con furia, con amor y pena, de parte de abel, que te banca hasta perdiendo 3 a 0 contra el español, aunque nunca hayas sido transeunte, mejor que aprendas a caminar.-

lo único malo de las zapatillas con lucecitas era que perdías siemrpe al cuarto oscuro

volvimos viejo, y con todo, porque somos los de siempre
que nos creemos de la vieja escuela y no tenemos no podemos ni ir al cine solos (aunque tampoco lo haríamos), los que tenemos la barba muy despoblada, y los bigotes que siempre quiso cantinflas.
los que ponemos dos fichitas de más al teg y además contamos dos veces Italia para poner otra más, y que igual hacemos pactos con todos. pero sabemos jugar limpio y jamás traicionamos.
los que te esperan dos, tres bondis, y te saludan hasta que dobla. los mismos que nos quedamos hasta el final, por más que mañana madrugamos
porque los días de lluvia nos dá lástima usar paraguas y cerrar las ventanas, y obvio que preferimos mil veces la bici
esas personas que saben lo que es ir de noche en patineta y encontrarle la poesía a brisa nocturna, y cantar con el aire que te quede
los entregadísimos que nos cambiabamos la ropa y salíamos a morir con tal de forzar un "sopa quemada!", los que picaban ulti y para todos. y los que sabían que la causa era mayor y hacían ruido para despistar.
los que se apuraban al final, y los que metían la traba.
los copadísimos que usaban zapatillas con lucecitas aunque fuera de nena, ni nos importa un pito el bobo de tu novio, el pesado de tu viejo, ni el guardabosques de tu hermano porque somos los mejores novios para las mamás y las abuelas.
a los indaptaditos de siempre que no saben salir y que se aburren con el sudoku en los bares. si, esos mismos que no saben pedir otra cosa más que coca, que no les importa el alcohol y solo creen que es para ponerte si te lastimás
la desesperanza de enterarte que papa noel era mentira y el rencor de saber que los reyes tampoco existían. pero que igual lo seguimos buscando cuando es de noche y navidad.
los desconfiados que no confían en los placares abiertos o en los abajo-de-la-cama oscuros
los imbéciles que se creen distintos entre el transeunte porque miran distinto y dibujan boludeces en saquitos de té, porque tenemos estigmas de algún disco de fun people y envidiamos a marc johns. los que nos reimos fuerte con liniers
los púberes que cantamos tangos y nos creemos de hace un siglo. los que vivimos en base a las historias que le queremos contar a nuestros nietos, y no aguantamos más para comprarles su primera camiseta y llevarlos a la cancha a cocochito, obvio que de visitante y local.
los insoportables que moshean todos los temas y nos rompe las bolas si después nos pegan (bancatela viejo, no te pongás adelante sino) y saben que hay temas como bullion que son para morir
los insaciables que tienen la chancha, los veinte y la máquina de hacer chorizos pero que vieron una nueva último modelo. y además desconfían de que tengan gripe porcina
los que le creen a lo que el ipod tenga para decir. y que por ella seguro te escuchás un disco entero de unos injunables del norte y te termina copando
los que amarían robarle a fito, desvalijar a calamaro y que el mundo se olvidara de sabina
en fin, los que usamos la camiseta una semana entera cuando nos quedamos afuera de los campeonatos, aunque el puto de river salga campeón en invierno y vos curses diseño muuuy temprano, y obvio que viajás las 2 horitas de varela.
los malcriados, malnacidos, malentendidos e incomprendidos. los incapaces por elección y boludos por costumbre, los que quieren más de lo que pueden. porque somos esos típicos boludos que tenemos 20 años, leímos algo de la revolución francesa e igual creemos que vamos a cambiar el mundo si nos quedamos juntando papelitos después de clase y nunca ensuciamos la calle
está todo piola wachín, somos todos amigos, porque saludamos hasta a los chorros, y les tenemos el arma usada a los asesinos
los que sabemos que mastercard es al pedo, porque no podemos comprar nada de lo que queremos

me crucé a jesus en la calle florida, y me dijo que estaba acá porque le habian dicho que dios es argentino. le di monedas para el bondi y un abrazo.

No sabía que existía esto, pero revisando los borradores de mi blog encontré esta entrada de hace siglos, la comparto para que las generaciones futuras pueda disfrutarla y sacárle el máximo provecho. inculcando así la reflexión y el llamado al estudio a los más pequeños

Tengo que confesar que hoy, jueves 24 a las 12 y pico de la noche, me uno al resto del mundo y acepto la enorme capacidad de Sabina cuando los versos lo requieren. Si, por fin me venció Joaquín, con su voz de vagabundo de mundo y todas las copas que tenga encima, con sus mujeres y coplas elegantes.
Mientras me dormía comprendí que no puedo hacer nada frente a la belleza de sus metáforas y palabreos bien formados, juntando todas esas cosas que no puedo hacer o que ya hace rato se me ocurrieron o seguro se me hubiesen ocurrido.
Por eso, y por mucho más, Sabina muchas gracias por estas letras tan bonitas, pero andate bien a la mierda por llenarte de plagios de cosas que todavía no escribí.

cuando los días son grises, hace un poco de frío y no tenés ganas de hacer nada, lo mejor es jugar al tony hawk 2, o al mario escuchando explosions

me perdonarán la insolencia y la herejía, pero hace dos días joey cape se equivocó un poco, o digamos que meó fuera del tarro, pero todo piola
fue may 16, si, y fue otro sábado más, si. pero la canción se resignificó, ya no más bodas viejas y rotas, ya no más amigos bandidos y damas extraviadas. ahora no sé muy bien de qué es, pero seguro que tiene que ver con hacer cosas de la facu, ver algo de tarantino, usar bufanda y caminar de noche por la calle y con cara de estúpido.
un reencuentro (al menos por msn) con los de siempre, y escuchar los chili peppers mientras lees la naranja mecánica.-

si sarmiento hubiese tenido celular seguramente sus mensajitos durarían 3 páginas como mínimo

hace poco revisaba fotos y cosas viejas de anama (mi golosa abuela) y encontré este chiste recortado

como odio los emoticones creados y cuando la gente tiene problemas para escribir las palabras por ellos

nunca me gusta nada. siempre es lindo, no?

y si pensaste en los reyes magos, estás equivocado. porque lo hacen para serrucharle el piso a santa, cagarle el negocio y escupirle el asado

recién arrancaron las enredaderas todas del edificio de enfrente para poder pasar bien unos cables.
ojalá un día arranquen todos los cables para poder pasar bien las enredaderas.
me pintó el naturaleza viva y sí, no soy tan monstruo como creías.-

el único que dá sin recibir es papa noel, y sólo porque recupera con publicidad, marketing y trademark

hay una hora en el día en la que la luz entra por la ventana del baño de tal forma que la ducha se llena de arcoiris(es?), el sol te pega en la cara y tenés que cerrar bastante los ojos. pero cuando espiás cómo las gotitas explotan en tus manos, ves colores y reflejos, y así te quedás hasta que pasó esa mágica hora de snow and lights.
por suerte esa hora fue recién, y yo estaba en la ducha para contártela en un par de renglones.-

por alguna curiosa razon me daría mucha más vergüenza tirarme un pedo en el bondi que en un taxi

mirá! lo que la lingüística nos regala! siempre es "el bondi", no "un bondi". y con el taxi pasa exactamente al revés. bah, ahora lo repetí tanto que perdió el sentido y no puedo probar mi punto. sobre gustos no hay nada escrito.
igual ya desde hoy que no entiendo nada.
primero. la mina más linda de toda la facu, la city y, por lo menos, el condado. y yo esperando que vuelva a varela antes de que pierda el acento.
segundo. dios me acaba de mandar un mensajito preguntandome si tengo alguna puta idea de cómo hay que escribir el guión para mañana. y como no, ni puta idea, mañana le voy a decir que me quedé sin crédito.
tercero. tinelli lo invitó a la nata al programa... que el marce de la gente se gaste millonadas en pre y posproducción, carretilladas de dinero en reparto, invitados y otras boludeces, pero 0 en ideas nuevas, lo entiendo.
que josé maría y compañía no sepan que existe youtube para verlos hacer mil y una veces los mismos chistes, con las mismas inesperadas jodas y sus exacerbantes finales, lo puedo tolerar y hasta comprender.
que este contentisimo y cada vez que pueda arremangarse para mostrar su tatoo lo haga, también lo entiendo.
pero lo que no entiendo es qué "jorgito" haya ido a lo de marce, a que lo boludeen en conchera y haya intentado hablar de política con el mentipresidente del ciclón, live.
igual todo bien, no tengo idea, pero me pareció raro. tan raro como cuando joey se le tira a rachel y vos en realidad no ibas por esa temporada.-

canciones en linea (que poco tienen que ver con patines. pero sí con patinetas)

cuando agarras cabildo derecho y más o menos te conoces las veredas mejores y donde el asfalto está más apto para deslizarte, hasta te olvidás de eso que tanto te incomodó cuando leiste ese chiste de liniers (que de chiste no tiene nada), que los temas no siempre son lindos, y que vos no sos el de la peli.
para eso te hace falta una noche con un poco de frio, tu música al oído y una ciudad entera para destrozar (pero con amor, obvio). entonces te pateás cabildo, te comés pampa y ponés la llave (que supo ser linda) en la puerta, no hacés ruido (para ser un buen vecino), subís por la escalera despacio (para no llamar al ascensor), y en el primer piso te encontrás a una parejita bastante comprometida, que no te esperabas ni en pedo y no se te ocurre nada mejor para decir que "uhh me re cague". subís más rápido y, para ser más bueno todavía, no les prendés la luz. de ahí a que emboques la llave hay un largo tramo, porque claro que si, la estabas poniendo al revés y con los nervios jamás vas a abrir.
ya entre las 6 paredes te escapás por donde podés y, como las ventanas están cerradas, la compu presente. y qué querés que te diga? si no llego a encontrar un partido, aunque sea de la bundesliga o una repetición del paleolítico, voy a volver a tomarme el chistesito en serio de nuevo y, la verdad verdad, no es para reirse.-

postimpresionismo mágico

yo lo vi todo, fue una noche de hace un tiempo, volvia de olivos y habia olor a tierra mojada, noche de frio, aviones bajando, nafta y perfume.
mientras desafiaba semáforos y te cantaba en nubes de respiración vino un viento arremolinado, suave pero decidido, y de a poco, progresiva y paulatinamente, la calle pampa se fue convirtiendo en una pintura de van gogh, con sus pinceladas cargadas, postimpresionistas y bien empastadas.
las hojas se acomodaron en la calle y las veredas, en los techos de los autos (e incluso cubrieron algunos) y tapiaron los escaparates de los negocios.
mientras dejaban a los árboles sin secretos, las hojas cantaron y crujieron, haciendo coreografías biomorfas dignas de kandinsky.
y así, una buena noche de otoño, las barrancas se deshicieron como un rompecabezas de mil trescientas siete piezas del color del fuego y el heno. quizás porque había llegado el momento, tal vez por costumbre, o alguna convención cronológica, pero a mi me gusta creer que fue para mi. para que te lo cuente. y para que me lo creas hasta la última hoja, porque con estas cosas no se jode.-

piedra libre, cuarto oscuro, la mancha, rayuela, la soga, poliladron, la bruja de los colores, nesquik y supermatch. basta para mi basta para todos.

y sólo quedarme con la música, y las partes más lindas de la letra, como trains and sewing machines. y no creer todo lo demás, y olvidarmelo.
y nunca extrañaste tanto la colonia de vacaciones, y ser el primero en pegarte la ducha más fria del mundo. y que te colen y vos colarlos (porque colar para atrás estaba prohibido), para no hacer la fila, y hacer las piruetas prohibidas del borde. y nadar, y abrir los ojos abajo del agua. y que los ojos rojos sean por el cloro, y no por otra sustancia.
arrancar los pastitos para ver que hace el viento, mientras los chicos juegan al futbol, desde lejos.
mirar las nubes, big sky.
cuando la angustia no existia porque a la tardecita se jugaba al softbol, y vos eras medianamente bueno y generalmente la tirabas a la mierda y sabias robar base cuando podias.
cuando viste un pajarito muerto y se te reovlío todo. cuando viste a una pareja dandose besos atrás de uno de los árboles y no entendías nada.
cuando lo buenisimo de la noche eran los juegos con linternas y las carpas eran para dormir y contar chistes. porque así era así, y no asá.
creerte los cuentos de miedo del fogón, y que lo que más te preocupaba era que se te suban hormigas mientras no te importaba nada más.
esos días que boludo todavía era una mala palabra, mientras clarissa lo explicaba todo, y lo que no enesñaban en la escuela lo aprendías de doug narinas, desde los estudios nickelodeon en orlando, florida.
internet era para los papis y videomatch era super zarpado, y todavía más prohibido.
la mandíbula acostumbraba una sonrisa super sentida, y no hacia falta ejercitarla porque la parte más copada del supermercado era la de juguetes. la gracia del mundo del juguete.
qué querés que te diga? es muy raro esto de la innocencia.-

Otros dicen.

lo que la confi tiene para decir, no podría estar más acertado. alguien que comprende la quintaesencia del blog, y del autor. no solo coterranea entonces, tambien compañera, coincidente y confidente. incondicional y condescendiente (en algún punto). condolente de mcdonalds.
melu, por más que sea malisima en el tutti frutti (y peor en el tabú, aunque se la daba de campión) es nazi. y no se habla más del asunto.

gracias confi por las palabras, que linda forma de llenar vacios y franquear barreras cibernéticas.

a tener en cuenta, atentti: si estás en mc y te clavás dos mcnificas, la confite te puede ir a buscar un agüita para no pagar la dasani a 1000 pe.

the one with that kind of crap you'd rather not hear

y por ahí, en una de esas, me regalás un día de lluvia entero. y nos la pasamos en pijama y medias, mientras tomamos té y nos vemos las 10 temporadas de friends seguidas (y obvio que nos quedamos dormidos en el medio).-

ah, y te regalaría cosas mucho mejores que un conejito hecho de medias robado a pheobe

si alguien ve esta página y no le da vergüenza ajena, o lástima, o mucha risa, tiene razón, porque estos tipos son unos genios.-

si tuviera un millón de euros (mínimo) compraría todos los spots publicitarios y pasaría cosas re copadas (a definir)

estoy haciendo un trabajo increiblemente pesado de Producción y Planificación (PyP, para entendidos. si re wango, pero igual) descubrí un error de ortografía en la página de artear, que es una empresa megalómana (multimédicamente hablando) que mandó a diseñar su logo a una compañía de los states que le cobró una millonada por 6 letras locas en degradé, pero todo piola con eso. el problema es que no te podés dar el lujo de faltarle el respeto a la ortografía siendo una empresa de ese talante, entonces qué hice en mi indignación? (y pocas ganas de trabajar)
le mandé un mail! claro que sí!
paso a transcribirlo:

Quería comunicar que en la sección de Señales, en Quiero Música En Mi Idioma, hay un error ortográfico: donde debería decir "adolescentes" dice "adoslecente".
Seguramente no se dieron cuenta, pero siendo una empresa de tanto prestigio deberían saberlo para ratificarlo con celeridad.

Sin más, m.-

cómo explicarte en palabras y castellano lo que se siente ir de noche en patineta cantando el mató, aunque no tengas ritmo ni idea de entonación

para quién cambian de luces los semáforos de madrugada, y quién les hace caso?
por qué lloran rios las alcantarillas y el viento les susurra nostalgias de barrio a los árboles que hacen fila en las veredas?
a donde se va el humo de los que esperan el colectivo y las nubes de respiración cuando hace frio?
las miles de escenas por cada ventanita con la luz prendida y las voces apagadas que alcanzan la noche a través de las persianas.
donde los nenes le tienen miedo a la oscuridad, hay quienes preparan examenes y otros que no pueden dormir porque mañana es su gran día. chicas que terminan sus libros, no importa hasta qué hora se queden, y parejas que se duermen y otras que se despiertan y no les importa si tenían que madrugar.
la hora en que las plazas abren sus puertas de hotel para los que sienten que 'mañana' no es una esperanza, sino una inútil imposición cronológica.
la diligencia de los diarios y el olor a panadería que nos acompaña hasta la heladera de casa.
esa profundidad mítica de la noche que en realidadno es más que salir con lo puesto a caminar.
las plegarias y la dulce espera de los colectivos, las broncas y confesiones que tienen que soportar las mentes mientras apilamos calles y cientos de nombres de personas que no conocemos
para quién se lucen y a quién le mienten las publicidades desde los recovecos más recónditosde la city. qué oídos escucharán mientras ensayan las propagandas en carteles enmohecidos desde mayo del 68 a kilómetros de acá.
la impunidad de la basura que repta por las calles, los eternos borrachos y los perros que no saben aguantarse, y los dueños que tampoco los aguantan.
la necesidad de escapar de las 6 paredes y deambular por el cementerio de concreto de autos estacionados y florerías inexplicablemente abiertas.
los bebés que todavía no se adaptan al reloj y los que ya están llegando tarde al laburo
y vos, dormida tan lejos y despreocupada, con tu ruidito de dormir o hasta babeando un poquito la almohada, como me gustás, en medias.
y las pelotudeces que tienen que aguantar estos renglones mientras yo me hago el capo wachi wawa, escribiendo cosas profundas sobre la noche.
dejo bien sentado que solo lo hago hasta que vuelva la inspiracion

instrucciones claras y precisas para llorar frente a todos tus compañeros (y tres profesores) en la primer clase de TEM

suponete que en alguna clase te piden que definas la palabra 'libertad', we highly recommend this definition aproved (and double-checked) by the RAE:

13 de diciembre de 2006. cancha de velez. ochenta y muchos minutos. partido cerradisimo. uno a uno. muy chivo. en una de esas el tanque pavone agarra la pelota, nadie sabe muy bien cómo, pero un sombrerito, otro con la cabeza y la pelota pico y pico y pico. y adentro. gol. GOOOL. y se puede. pero faltan por lo menos años. y terminalo, terminalo ya. 90 minutos. terminalo. 97 minutos. terminalo ya. 234 minutos. terminalo. terminalo... TERMINALO... terminalo. terminó. te abrazás con tu viejo, llorando. los 4 de siempre en la cama, el gordo así, a los pies. guidín en el puff del suelo. yo sentado, y el arquero acostado del otro lado. 23 años. no te dan las piernas. no entendés nada e importa mucho menos.
los apodos, las cargadas, todas las noches y tardes de partido. los 4 de siempre cuidando los lugares. la esperanza y los 23 años encima. y después de pasar por todo eso, lo más importante: algo para contarle a nuestros nietos (por lo menos cada vez que los veamos).-

si batman le hubiese dicho a robin que parecía un sopenco diciendo todo entre signos de exclamación y mirando a cámara, seguro que no lo hacía más

hace unos pares de dias, a las 3 de la matina en la residencia mintz...

to start with, tenés suerte de seguir con blogger. no sabés lo que acaba(ba) de pasar: te lo cuento rápido y no va a ser emocionante igual, pero le meto ritmo como si lo fuera. si estuviera en tem me pondría a llorar. fija.
estaba escuchando "once upon my nightstand" porque es un tema que me gusta bastante, cuando veo sombras en la pared y escucho ruidos afuera, como en el porsch-a (jaja), entonces salí rápido a ver que era y lo veo al gato blanco (hijo de puta malvado, que quiere violar a nube. mi gata) colgado de la cortina, entonces cuando me escuchó empezó a saltar por todas partes haciendo ese ruido de las películas de gato salvaje asesino que suena como con muchas f's s's j's unas pares de h's y ponele que alguna k o c en servio. entonces agarré lo primero que tenía a mano: un mortífero almohadón diseñado por nino Dolce y paco Gabbana para exterminar felinos. y le pegué con toda mi fuerza para matarlo, porque eso era lo que quería.
pero por mas que matar a alguien a almohadonazos sea buenisimos porque imaginate lo que vas a tardar, el otro va a sufrir años! no llegué a hacerle mucho daño y para colmo lo volví mil más loco y empezó a correr por toda la casa, y no podía salir.
entonces hizo quilombo y tiro todo. muchos estragos. y se despertaron mis papis y hermanos que vinieron corriendo a ver que pasaba, y el gato se puso más loco. se empezo a colgar de la cortina y la rompió un poco. no podiamos acercarnos para abrírsela o abrir la puerta porque estaba muy violento y asustado. entonces en una abrió la cortina y se mandó y salió corriendo.
el cagazo que me pegué. todavía me da miedo que vuelva a entrar para violar a nube y vengarse de mi.
gato blanco hijo mil de puta.-

pensá en todo lo que haríamos si tuvieramos hogwarts para nosotros por una semana (y nos supieramos algunos truquitos, obvio)

a eso de las 6 y poquito a.m. bajaba por la calle pampa cuando empezé a ver cómo el asfalto cansado de tanto coche y sombra artificial, se llenaba de hojas (c-k's). y así, muy a gusto y en cortos, una noche me sorprendió el otoño.
cuando llegué ví que anama había comprado tazas y platitos de té para tener elegantes excusas para juntarnos a merendar a las 5 o'clock.

y es obvio que cuando venía en el bondi hacía todo lo posible por mandarte un mensajito, contra movistar y el olvido que aseguraba arrebatarme el resto de la melodía de "I just called to say I love you", y que intentaba reconstruir para ser menos original, quedar como un duque y clavarme unos cereales antes de dormir.-

cómo armar un desayuno con lo que sobra de unas papas bun, chococrispis y el amanecer en las barrancas de belgrano

with every single letter, and every single word
there will be a hidden message, about a boy that loves a girl

r for tren

caminé desde olleros y a. thomas hasta las barrancas de belgrano por falta de monedas y sobra de ganas. gente que estaba en los bares, unas pares de veces pensé en pedirme un licuado de frutilla pero primero quería llegar vivo, de a poco se hacía de día y necesitaba ordenar un poco todo y lo que no podia limpiar, al tacho. (si al gordo de los teen)
entonces empieza a verse más. se apagan las luces de la calle y los porteros riegan las veredas esperando a ver si nace algun pastito entre tanto concreto.
el agua corre y se lleva todas las ramitas, mientras refleja el cielo que va tomando el tinte de un día peronista. después de un rato me di cuenta de la cantidad de haikus que se me escaparon del papel.
y cuando la fonética no te basta, llegás y acompañas con kellogs la salvación divina de internet porque te dás cuenta que hace banda que sos un gil, y que el de fall out boy al lado tuyo debería ser yvonne de las bandana.-

conste el sueño tergiversador. arrepentimiento is so four years ago, y voy a hacer todo lo posible porque la rae le saque cualquier tipo de significado, o que la araña que al idioma daña se la olvide antes de que españa nos condene al pasado pisado de vidriera.-

de lo que trataban todos esos programas de nick jr y la moraleja que te dejaban todos tus dibujitos preferidos

no para, sino por

y vos ya me ocupaste 20 gigas en un ipod que ya no sabe de gritos y corazones rotos para ser el ombligo del mundo.-

lo importante es la confianza. e ir soltando el embrague despacito y apenas, apenitas, tocar el acelerador

una vez al año, como mínimo, pasa "lo mas tierno que hiciste":
mi padre o madre nos levanta temprano, nos pone un par de regalos y el desayuno en las manos, nos lavamos los dientes y salimos en caravana, con lagañas y flores, sin hacer ruido para la cama del dormido. (si, flores en los dos casos)
una vez ahí, lo despertamos, abrazamos y queremos hasta donde la mañana lo permite.
despues de vaciar la bandeja del desayuno y haber abierto todas las sorpresas. una vez que el noticiero ya no da más temas de charla y cada uno tiene que volver a su vida, se siente la nostalgia de la sorpresa, que cada vez es menos sorpresa, pero eso es lo más lindo.
Lo tierno no es que uno de mis papis nos despierte para llevarle el desayuno en la cama al otro, ni que nos arreglemos temprano, y mucho menos los regalos. El secreto está en el regalado, no en el regalador. El esfuerzo de hacer que no se escuchan los ruidos, de dormir de más, de no ir al baño, de seguir jugando a la bella durmiente un rato más, solo porque sabés que el príncipe está cerca con tus cuatro hijos y viene con una bandejita llena de boludeces a la cama, como todos los años.-

cuando casi te tirás de la ventana del segundo piso para probar las nuevas zapas que viste en la tele

no se exactamente como encarar esto, así que solamente cometeré un phrasal del estilo de blurt out, y salimos:
a mediados de los noventa (mentira) hubo un gran auge de temas fantasmagóricos y sobrenaturales (mentira), que más tarde sentarían las bases sobre las que se recostaría Harry Potter y toda la movida que trajo el famoso aprendiz de brujo (mentira)
bueno, cuestión que un día salió "casper", la película de un fantasma amigable que cumple con todos los requisitos para ser un pilar fundamental de la programación de los domingos a la tarde de cualquier canal de aire.
no se cómo la película se hizo medianamente "conocida", y tampoco se hasta qué punto llegó y por qué, pero aún más inexplicable es que no solamente casper, sino que sus tios sobre todo, se convirtieron en un calco obligado de los autos misterio de mala muerte
por favor, alguien explíqueme por qué en el mundo alguien quiere tener un calco grande de casper o sus tios en el vidrio de atrás? jamás la película fue tan buena como para que el merchandising llegue a ese nivel, y mucho menos para que se consuma.
además no creo que ningun hijo se ponga tan firme a la hora de exigir un calco del fantasmita amistoso, toda la vida me quedo con un muñeco de las tortugas ninja o una cartuchera de 2 o mil pisos (mientras más, mejor y + k-po)

nombres, colores, paises, marcas, bandas, comidas, pelis y TV, profesiones, animales, famosos, punto y letra

no te preocupes, no es diario de una pasión 8 y de nuevo los besos, la lluvia y los cisnes, lee tranquilo papá que es el de siempre, el de la patineta y toda la furia

no quiero tildarme de despierto u observador, porque definitivamente soy uno de los que más se sorprende con cosas como que la P de Punto en realidad es un hombrecito, o que hay una M entre las estrellas de Multicanal. y así de agradecido por las pequeñas cosas, aunque no haya visto Amelie, sumo otro capítulo a la interminable lista de cosas increibles de la cotidianeidad:
tutti frutti significa todas las frutas y, si te ponés a pensarlo, jamás tiene gusto a eso! viste?! ningún "tutti" de "frutti" puede deleitarnos con la mas variada selección frutal (y fijate que ya hablo de selección, lo que implica una elección sobre el total). no sé qué carga semántica tenga el "todas", pero no veo factible que ninguna porción del espectro frutal pueda dar como resultado ese sabor.
no quiero que parezca que me estoy quejando, mas bien estoy haciendo un análisis semiológico del chicle bubaloo (para acotar la investigación)
de todas formas, cualquier cosa de tutti frutti que pruebes va a ser rosa (por lo que suponemos predominan los frutos rojos?) y , por ley, no tiene gusto a nada específico (excepto, tal vez, a color rosa lavandina)
a pesar de este diluido (diluidísimo) ensayo, hay un momento de tu vida en el que el tutti frutti es tu gusto preferido, porque es más fácil y cómodo que mezclar los gustos, y no sentís que te estás perdiendo cosas en la elección.-

charlas hasta tarde de chicos sobre qué hay en la tele, abajo de la cama, tu comida preferida y qué harías sí... (my name is mat i'm your biggest fan)

You're a part time lover and a full time friend
I don't see what anyone can see, in anyone else... But you

me gusta una chica a la que le gusta pisar las hojas c-ks para escuchar el ruidito. sabe andar en bici y distinguir entre patineta y skate. las fotos que le gustan siempre son re lindas porque tienen unos colores que no te puedo poner por aca. sabe que la palabra bizarro es de mal gusto y dice buen provecho cuando tiene que decirlo.
escucha bandas copadas que a veces no entiendo bien, y no le importan tanto las letras, pero me escucha decir las boludeces que tenga que decir.
le gustan las series viejas de tele y los dibujos animados, y algunas nuevas series también, y cuando jugaba a los power rangers era la rosa.
a veces miramos la tele juntos y debatimos sobre cosas no tan importantes. e incluso algunas veces hacemos como que miramos la tele.
en cuanto a mi, le compré un jabón líquido y lo puse en mi baño para que se lave las manos, espero que le guste (y que no se de cuenta de que soy un bobo bastante aburrido, o un personaje que se escapó de una tira de liniers y que no consigue empleo en el mundo real).-

so long, olivos (save state; load state; load state; load state; load state; save state)

Have you ever heard a joke so many times you’ve forgotten why it’s funny?
But then you hear it again and suddenly it’s new. You remember why you loved it in the first place.

y una noche llegaste toda pituca, perfumada y con cara de enamorada. y jugamos al mario toda la noche, escuchando música que encripta las palabras de las que prescinde, y hablamos de cosas importantes, como que la capa es mejor que la flor, y que yoshi manda. como qué bandas son buenisimas, y como que está bien, fall out boy SI tiene frases increibles.
y espero que esa sea la story of my life, porque ahora me voy a ver el clásico de avellaneda, y aunque me costó mucho me voy dando cuenta de las cosas, y si lloro por undécima vez seguida viendo Big Fish, es porque "how strange, innocence" es mucho más que un disco, y dos nicks de msn. y significa que tarde o temprano vas a ponerte un backless black dress soaked to the skin de alexander wang solo para arrugarlo mientras dormimos juntos en algun sillón medio incómodo
porque lamentar ya quedó bien después de prevenir,

pildora

There's a time when a man needs to fight, and a time when he needs to accept that his destiny is lost... the ship has sailed and only a fool would continue. Truth is... I've always been a fool.

los cuatro mejores gustos de arnaldo y menos de un instante para elegirlos

It's just past eight and I'm feeling young and reckless
The ribbon on my wrist says "Do not open before Christmas"
We're only liars, but we're the best,
We're only good 'Cause you can have almost famous friends
Besides, we've got such good fashion sense

cuando planeaste un bruto finde y ya te empieza a salir mal desde el viernes, no pasa nada, solo te das cuenta que estás bien en imagen y sonido y no tendrías nada que hacer en organización de eventos; le agradecés a todas las estrellas fugaces que por suerte sos malísimo saliendo y que existe un grupo de personas que le gritan a los micrófonos (y no escatiman en distorsión, ni entienden mucho de música) solo para llamar un poco la atención.
el globo que venia de golear no le gana al lobo y jujuy empata con niul, así que no disfrutás ni del sufrimiento ajeno que te corresponde por ley, acentuado por el resentimiento de haberte comido 3 en 10 minutos y que los macacos roñosos te lo griten.
estoy con ine varado en belgrano, con miles de wish-i-could y todavía más wish-you-would. pero aunque ine me dijo que me ama tengo un manojo de i'd-rather-you-didn't
y estás entre un par de frases que te sirven todas y que las envidiás más que a tus amigos cuando les va mejor, y te pasás casi dos horas en songmeanings rescatando lo mejor de esta máquina que puede sufrir por vos, incluso mejor de lo que te imaginabas.
pero cuando todo parecía oscuro, cuando te resignabas a otro viernes a la noche para desperdiciar con 20 años y la mejor época de tu vida (actualizada y para refregársela a tus nietos y sus amigos), te llama ine y comés una pizza, y la protegés de los malos a la vuelta, y venís malcantando canciones del pincha para hacerla reir un rato.
y las fotos viejas de la familia, esos hermosos recuerdos de un tiempo mejor (como siempre) que nunca viviste, pero que te vas a dar cuenta cuando esté todo peor.
las postales de capri e ideas que no voy a poder llevar a cabo por cuestiones que superan lo espaciotemporal que implican los euros, pero no las ganas de aunque sea planteartelo, e irnos una puesta del sol a esas playas del mediterraneo, pero sin más que un par de bicis y una tarde en olivos.
porque soy tan bruto como antes, solo que ahora con más estilo que un par de pibes en una revuelta, por eso puedo volver a la poesía y a lo terriblemente hermoso (y frustrante) de estar terminando un viernes a la noche y mi adolescencia con vos a unos metros, y mi hermanita esperándome en la pieza con una de disney y el resto de la noche y el mundo entero para despilfarrar.-

arena por kilo

me voy a definir como escritor de frases memorables para olvidarse en seguida,

vuelvo a ser el cancherito y copado de la escuela de michel gondry y los suicidas online de fob, con un toque de andrés y 2 discos de fito encima. y no te olvides de la eterna marca de explosiones y una cruz compartida.

de nuevo te cuento lo que pasa en mi casa y te hablo como el gordo de masacre, porque me anoté en la fadu, no pienso hacer diseño 2 y espero que tengas toda la culpa.-

la autobigrafía que me robé

borges tenia la ventana abierta y alguien estaba trabajosamente intenando sacar una milonga en una guitarra. solezzi le pregunta: "borges, le cierro la ventana?" y borges le dice: "no. que linda es la milonga. ojalá que no la aprenda nunca, así la sigue tocando."

casi aprendo a no cruzar mal la calle y espero no olvidarme de intentar.
una y otra vez las mismas cuerdas, los mismos pasos y los mismos errores. pero de qué sirve sino?
yo, por suerte, todavía no me aprendí tu tema, y me encanta que ine me putee todos los teen angels mientras intento tocártelo. pero aunque ya se que mis discos son aburridos y fáciles, espero que sigas con ganas de escucharlos.-

wasting time

i could be another fool or an exception to the rule, you tell me the morning after

hay algunas cosas que no se pueden explicar, o que sí, pero mucho mejor que no.
recién te quería y el destino me regaló "m+m's", y cuando terminaba pensé en "a new hope", y ya sabés lo que paso. son esos caminos marcados que nos siguen llevando a roma (al revés y sin nerón), son las cosas que valen la pena.
le acabo de comunicar a marianito esta seguidilla de temas y me dijo que el también los acababa de escuchar. y ahí es cuando ya no queda otra que juntarse a la noche, dos guitarras, una voz destrozada y despreocupada, todas las estrellas y una vos a no se cuantos kilómetros pero compartiendo cielo. bien cullen o bloom, como quieras, o menos te disguste.
estas son las cosas que empiezan un dia y cuando te querés dar cuenta ya estás arriba del auto, tocando la guitarra, de la mano y un helado, o congelados en acetato.
creo que de esto habla fito con ese rayo de sol, pero de lo que estoy seguro es que precisamente de esto habla "creo", esas noches de verano y frio, en donde no seguimos las reglas de la moda, donde jugamos a ser chicos, y el olor a innocencia no se va mas de nuestros buzos
tus canciones, tus discos, las duraciones y nuestros números, las cosas que aprendí y de las que no me quiero olvidar, porque de a ratos me doy cuenta de que la maldita canción del verano puede durar 5:55, 3:33, o quizás 11:25 y que me dan ganas de dejarla en repeat todo el día.-

cartas desde la ducha para andrés calamaro

andrés, no un admirador, sino un condescendiente, un condoliente (gracias gabo), un amigo que te banca hasta la última y te escucha en las malas y en las peores, y que peca de orgullo -por supuesto
porque en tus canciones no cantás, sino que contás, nos hablás desde un lugar privilegiado, con la seguridad de haber vivido un album quintuple como el salmón y sobrevivido, y hazañas por acá y afuera y adentro. pero a pesar de que estoy seguro de que elvis está vivo -creo que la línea clave ahí es "bob dylan también lo sabe"- creo que sí se puede vivir del amor, sino de qué estamos hablando? canciones de amor todas, toneladas. al igual que las películas. porque somos humanos y queremos el happy ending, queremos dar vuelta "clonazepam y circo" hasta encontrar un pasaje que haga pensar que nos quiere, porque sentimos y no nos queda otra.
sino, por qué escribís? de pareja, por una causa, o lo que sea. pero la ética, la estética, la crudeza y desesperación que hay en "no tan buenos aires", no es sin amor.
y cuando tus canciones, tus libros, tu arte, tu bronca en un lienzo de hace casi 100 años en un cafe de zurich, te dan de comer, estamos en problemas
la maldición de los poetas, una vida entera al servicio de la palabra, de la belleza (la que buscaba mann) y con valor y sacando pecho mientras nos arrastramos por el suelo, con 2 perfumes de más encima y la seguridad de cambiar el mundo con unas coplas, de esta vez hacer bien las cosas y que todo cambie, y la gran e indescriptible incertidumbre, el miedo inconmensurable a la resurrección, más que a la muerte misma.
por eso, creo que estamos grandes y que tenemos que querer como chicos, aunque no sepamos bien cómo

una más y no jodemos más (ó postales hacia el norte)

ella le compró 5 libros para su aniversario y, pensando que se quedaba corta, le quería agregar un par de discos.
él le compró unas flores, sabiendo que quedaba como un duque.
no hubo diferencia, está todo dicho, es por eso que cada vez que ella se va de viaje él no permite que pase 1 día sin hablar por telefono, sin importar las distancias, y menos las lárgas.
como te lo cuento: se despierta antes de que suene el despertador, prende la compu y pone la pava.
son las cuatro de la mañana en Argentina y no se cual en Londres, pero por las dudas él no se retrasa y marca. inventa un inglés y consigue la habitación, para tres, cuatro palabras, apuradas pero sentidas. y ella sale para el aeropuerto, a parís. él ya se queda despierto, lee sus libros, toma sus mates, o algún té. y a despertar a los chicos para ir a la escuela, y a trabajar.
cuando vuelve busca por internet nombres de hoteles en parís, hasta que lo encuentra y por fin da con ese número larguísimo y la característica secreta.
no se puede contener más, pero allá duermen todos, o están de city tour, así que deja que pasen las horas, mientras lee sus libros y toma sus mates desespera hasta la hora adecuada y marca.
el principio de la conversación no puedo transcribirlo ni recordarlo, pero el resto si, aunque no creo que haga falta, porque fue una de siempre, de amor y sin decir una palabra, sin hablár más que de la torre, del aire y alguna boludez del clima.
media hora después, cuando terminó la conversación, miré a mi papi y le dije "no sabía que hablabas francés", y me dijo "algo del colegio me acuerdo".-

a song for our sons

1988. noviembre. una pareja felizmente casada con un hijo a estrenar, y recién llegada del hospital.
la casa iba tomando el color y olor del hogar, a medida que los dos se iban amoldando a los cambios de la vida en pareja y bebé.
ella, después de una cesarea, estaba recluida a la cama y al cuidado del niño.
él, torpe de siempre e irremediablemente enamorado, intentaba ocuparse de todo y hacer que las cosas marchen lo mejor posible.
un día, la quiso sorprender y se demoró hasta tarde en la cocina, hasta tarde y después. ella lo esperaba en la cama con el bebé, pero él no llegaba, y cuando no quedó otra que llamarlo, el respondió que ya iba, que ahí va. y se recostaba en la limitada capacidad de movimiento de ella para sacar el máximo provecho a los ritos de la sorpresa y el amor desinteresado. y así fue que al próximo llamado tuvo que asistir:

g. acá estoy gorda, qué pasó?
a. qué estabas haciendo?
g. ah, mirá estoy limpiando la asadera y las ollas, estaban re engrasadas... negras! y mirá cómo la estoy dejando.

el amor hizo que mi papá, que nunca había visto una, lije la asadera de teflón con una virulana, pensando que el color negro era por suciedad.
mi mamá, que por suerte sabe apreciar estas cosas inexplicables e irreprochables del romance, todavía dice "no sabés lo que fue ver a tu papá con la Essen a medio lijar para sorprenderme" con sonrisa de boba.

fels cumplaños. matias firma-----------------

caminaba por pampa, era de mañanita y apenas solcito entre las nubes (miau) y árboles.
caminaban una mama y dos hijitos, uno por mano:

-mas grande: ... y si rompés un espejo son 7 años de mala suerte!!! lo mismo que si pisás un grillo!!!
-madre: mmm. te parece?
-mg: siii má!!!
-mas chico: y si matás una araña?
-mg: no, es solo un grillo. te da 8, 7 años de mala suerte!
-mc: uhh. y una cucaracha?
-mg: no, aparte las cucarachas si las pisas pueden vivir 8 días sin la cabeza! re copado!
-mc: uhh re bueno. ocho dias sin la cabeza? no ven nada!
-mg: yo si fuera viejo me cortaría la cabeza para vivir 8 días mas!
-mc: y si fuera vieja?

doblaron en la esquina de 3 de febrero y los perdí, así que me senté a escribir (en mi cuadernito pincha rata) lo más textual posible antes de que se me fueran los filósofos sub-7 de la cabeza.-

hacia un nuevo formato de polaroid, sólo que más largo, lento e incómodo

con el cómo, el dónde y el cuándo resueltos, estás. querés.
en la calle más perdida, para violentar el silencio, con la tabla y la cámara es para siempre de tarde, de azul, a contraluz y de ojos entreabiertos, a cerrados, a narices fruncidas y a 100asa.
olor a lo que debería, como buena tarde de verano de antes, de las despreocupadas, de Cuidado Hèrcules vigila, en donde mañana era un hoy renovado y quedaba demasiado lejos para preocuparse.
una tarde con gusto a mousse de frambuesa y amarena de a ratos, y de ráfagas de mascarpone y banana split.
los nervios de una final del mundo y del último penal, y saber que siempre va al poste, pero igual encarar y patear, fuerte y al ángulo, para que después no te digan cagón y menos haberte quedado con las ganas.
la necesidad de un anclaje en palabras, con gusto a un inolvidable huevo estrellado, tierra y sudor, para volver a la realidad y poner las fotos en palabras, que no son mil, y darse cuenta de que con estas pocas alcanza.-

ese del que se le queda el auto y el cura

en el barrio Villa Argentina, al otro lado de la via, unas cuantas cuadras y para adentro, lejos del asfalto, pasando el "mejorado", ya es de tierra y demasiado calor, de cemento sin pintura, o cemento despintado. sin rejas ni horarios, ya hay que saber cuidarse solo y tambien velar porque la pelota no se vaya a la zanja.
por ahi pasa el 500, el 8, la L levantando polvaredas de desierto en tierra de valientes, donde la tardecita es prohibida, la mañana fantasmal y las noches de un terror neorrealista.
a toda hora camisetas, muchas de aca, muchas de afuera, la pica en los ojos o ya desaparecida por el barrio o por la amistad que acompaña alguna puteada.
a la hora que cantan todos los equipos de musica cumbias nuevas, tradicionales y clasicas, se cuela algun rock nacional y los trapos hacen a la vez de estandarte y cortina, mientras los chicos aprovechan la sombra, los mas chicos para jugar, los otros para ser guapos y parar con la vagancia.
en una esquina bien parada, un taxi, dos autos, una camioneta, y gente hasta en la verda de enfrente. una mesa en la calle, llena de botellas vacías, de birra y bajo presupuesto, y medioschoripanes olvidados o aburridos. gente por todos lados y de todos los ámbitos.
las puertas abiertas de par en par y a contramúsica entramos.
una banda de 2 guitarras, 1 bandoneón (o acordeón), no se cuanta gente en poco espacio, pero todos cantantes, y sobre todo bailarines.
en ese mar de música y sudor nos abrimos paso entre botellas de birra que sostenian a personas paradas de a pares y llegamos adentro, a lo de Cris, que me cuida desde toda la vida y sus ochos de enero no solo desarma el arbolito, sino que ofrece la gran bacanal del gauchito gil en el kilómetro 26. con asado y bebida libre todo el día, para todos los que quieran, sean conocidos o desconocidos, amigos o enemigos, porque así funciona, y las distancias solo sirven para acrecentar la nueva amistad y los lazos que se sellan con una cintita que hace juego con las velas rojas del altarcito.
Cristina, todo con sus brazos, sus pulmones y bolsillos, dos dias antes empieza y dos días después termina, todo por un día de fiesta y de agradecimiento al gauchito por un buen año y por otro mejor.
yo no entendía, no me daba cuenta, creía que la fé era otra cosa, pero en el momento más escéptico de mi vida (y eso que tengo 20) y en un mundo entre lo ateo y lo indolente, me dí cuenta que tener fé no es para nada difícil y que ser agradecido oscila entre la hazaña y la locura. esa es la fé de antes, sin prejuicios, la devoción, y lo que llena la cancha todos los fines de semana.-

nollie nose, shove it, piedrita y la puta que lo pario

no quiero arruinar todo, porque soy buenisimo para hacerlo, así que solo hablaré de un día en que empezó a volver la furia, en que la tabla me hizo feliz y que el ollie fue creciendo de a poco a medida que salían algunas pruebas.
pero si pensabas que los números te iban a ayudar, por más que estuvieran de tu lado, no te ilusiones porque aunque Filliates, con el máximo honor en la camiseta, la haya clavado la cantidad justa de veces, no hay caso, te espera otra noche de acuarelas frustradas en la que te tenés que oler para asegurarte de que todavía estás ahí.-